Anti-Relato

El ocaso se había extinguido en el contorno de los edificios, sin dejar otra claridad más que las podridas luces de la prostitución industrial. -“Yo no soy otra polilla”- pensó, mordiéndose el labio. No se pudo convencer a sí mismo. Su miseria era proporcional a su grado de afán: deseaba un aliento que liberara al muerto que reinaba su piel.
Buscaba una salida. Buscaba anestesia. Migajas que calmaran sus ansias en la metrópoli de las máscaras. Se encontró regateando amor. Espina clavada, hechicera hermana del corazón. Por ese último anzuelo se sumergió en la claustrofóbica ciudad…
A la deriva y rebotando entre cuerpos indiferentes, transitó de un abril al otro, y luego a un mayo, y luego a un junio. Resignó esencia por auxilio.Ya poco quedaba de lo que alguna vez fue cuando colisionó con un alma. Milagro y misterio. Luz de una rendija que alumbró su mutilación.
Paz. Empatía. Complicidad. Las horas lo reconstruían. La realidad lo había dejado sin fe, pero el acuario de aquel ser despertó su paladar. En idioma alma, él le retribuyó, y en idioma castellano, ella, una temporada antes de partir, le recriminó:  -“¡Déjate en paz! ¡Ni un dios, ni un diablo, ni hombres de traje te dicen que hacer! Abre ventanas nocturnas y que el fresco se funda con tu identidad. Hoy encontré en tu mejilla colores y risas que me hacen feliz.-”